Como me axudou un tatuaxe a superar unha vida de inseguridade sobre a miña deformidade física

Contido

• E esta non era ningunha vella tatuaxe: era un fermoso deseño estrelado na miña esquerda
• Despois descubrín o mundo da tatuaxe como estudante de primeiro ano na universidade

A saúde e o benestar tocan a cada un de nós de xeito diferente. Esta é a historia dunha persoa.

Cando me sentei a tatuarme a man esquerda en 2016, considereime algo veterano da tatuaxe. Aínda que só tiña 20 anos de idade, botara cada onza de tempo, enerxía e cartos que podía atopar para facer medrar a miña colección de tatuaxes. Encantáronme todos os aspectos da tatuaxe, tanto que aos 19 anos, como estudante universitario que vivía no rural de Nova York, decidín tatuarme o dorso da man.

Aínda agora, nunha época na que as famosas en abundancia levan as súas tatuaxes visibles con orgullo, moitos tatuadores aínda se refiren a esta colocación como un "tapón de traballo" porque é moi difícil de ocultar. Sabino dende o momento en que me acheguei ao artista, Zach, para reservar a miña cita.

E mentres o propio Zach expresaba un pouco de reticencia a tatuar a man dunha muller nova, mantiven o meu punto firme: a miña situación era única, insistín. Fixera a miña investigación. Sabía que sería capaz de asegurar algún tipo de traballo nos medios. Ademais, xa tiña o comezo de dúas mangas completas.

E esta non era ningunha vella tatuaxe: era un fermoso deseño estrelado na miña esquerda

A miña "pequena" man.

Nacín con ectrodactilia, un defecto conxénito que afecta á miña man esquerda. Isto significa que nacín con menos de 10 dedos nunha man. A enfermidade é rara e estímase que afecta aos bebés nados.

A súa presentación varía dun caso a outro. Ás veces é bilateral, o que significa que afecta a ambos os dous lados do corpo ou a parte dunha síndrome máis grave e potencialmente mortal. No meu caso, teño dous díxitos na man esquerda, que ten forma de garra de lagosta. (Grita ao personaxe de "Lobster Boy" de Evan Peters en "American Horror Story: Freak Show" por primeira e única vez que vin a miña condición representada nos medios populares.)

A diferenza de Lobster Boy, tiven o luxo de levar unha vida relativamente sinxela e estable. Os meus pais inculcáronme confianza dende pequeno e cando as tarefas sinxelas (xogar nas barras de monos da escola primaria, aprender a escribir na clase de informática, servir a pelota durante as clases de tenis) eran complicadas pola miña deformidade, raramente deixaba a miña frustración fréame.

Compañeiros e profesores dixéronme que era "valente", "inspiradora". En verdade, só estaba sobrevivindo, aprendendo a adaptarme a un mundo onde as discapacidades e a accesibilidade adoitan ser pensamentos posteriores. Nunca tiven opción.

Por desgraza para min, non todos os dilemas son tan mundanos ou facilmente solucionables como o tempo de xogo ou o dominio do ordenador.

Cando entrei no instituto, a miña "pequena man", como a miña familia e eu a alcumamos, converteuse nunha grave fonte de vergoña. Eu era unha nena adolescente que crecía nun suburbio obsesionado co aspecto, e a miña manciña era outra cousa "rara" de min que non podía cambiar.

A vergoña medrou cando gañei peso e de novo cando me decatei de que non era hetero. Sentín como se o meu corpo me traizoara unha e outra vez. Por se non fose suficiente con discapacidade visible, agora era o dique gordo que ninguén quería facer amigo. Entón, renunciei ao meu destino de ser indesexable.

Sempre que coñecía a alguén novo, agochaba a miña manciña no peto dos pantalóns ou a chaqueta nun esforzo por manter a "estrañeza" fóra de vista. Isto ocorreu con tanta frecuencia que ocultalo converteuse nun impulso subconsciente, descoñecía tanto que cando un amigo o sinalou suavemente, case me sorprendín.

Despois descubrín o mundo da tatuaxe como estudante de primeiro ano na universidade

Comecei pequeno: pega "n '" dunha ex-moza, unhas pequenas tatuaxes no antebrazo, e pronto me vin obsesionado coa forma de arte.

Naquel momento, non podía explicar o tirón que sentía, o xeito no que o estudo de tatuaxes da miña cidade universitaria me atraeu como unha avelaíña á chama. Agora, recoñezo que sentín axencia pola miña aparición por primeira vez na miña vida nova.

Cando me sentaba de novo nunha cadeira de coiro no estudio privado de tatuaxes de Zach, mental e fisicamente preparándome para a dor que estaba a piques de soportar, as miñas mans comezaron a tremer sen control. Esta non foi a miña primeira tatuaxe, pero a gravidade desta peza e as implicacións dunha colocación tan vulnerable e altamente visible golpearonme dunha vez.

Por sorte, non tremei por moito tempo. Zach tocou unha música de meditación calmante no seu estudo e, entre a zonificación e a charla con el, o meu nerviosismo apagouse rapidamente. Mordín o beizo durante as partes ásperas e suspirei tranquilos de alivio durante os momentos máis fáciles.

Toda a sesión durou unhas dúas ou tres horas. Cando rematamos, envolveu toda a man en Saran Wrap e eu axiteina coma un premio, sorrindo de orella a orella.

Isto vén da moza que pasou anos escondendo a man para a vista.

Toda a miña man era remolacha vermella e tenra, pero saín desa cita sentíndome máis lixeiro, máis libre e con máis control que nunca.

Adornara a miña man esquerda - a desgraza da miña existencia durante o tempo que puiden recordar - con algo fermoso, algo que escollín. Convertei algo que quería ocultar nunha parte do meu corpo que me gusta compartir.

A día de hoxe, uso esta arte con orgullo. Atópome sacando conscientemente a manciña do peto. Demo, ás veces incluso o mostro en fotos de Instagram. E se iso non fala do poder das tatuaxes para transformarse, entón non sei que fai.

Sam Manzella é un escritor e editor con sede en Brooklyn que aborda temas de saúde mental, artes e cultura e cuestións LGBTQ. Os seus escritos apareceron en publicacións como Vice, Yahoo Lifestyle, NewNowNext de Logo, The Riveter e moito máis. Séguea en Twitter e Instagram.