Cando unha muller nova ten cancro

Contido

• Revisión de

SHAPE informa con tristeza de que a escritora Kelly Golat, de 24 anos, morreu de cancro o 20 de novembro de 2002. Moitos de vós contáronnos o inspirado que estivo na historia persoal de Kelly, "Cando unha muller nova ten cancro (tempo morto, agosto), mostrada A continuación, Kelly expresou que o seu diagnóstico de melanoma maligno lle deu un aprecio renovado polo tempo que pasou coa familia e os amigos. Kelly deixou atrás aos seus pais e catro irmáns, que descubriron recentemente algúns dos seus escritos inéditos. O infatigable espírito de Kelly brilla nas súas propias palabras. : Rezo todos os días polo milagre da vida ... Entón decátome de que o estou vivindo agora mesmo ". As nosas condolencias transmítense á súa familia.

Teño 24 anos. O 18 de maio de 2001, o meu médico díxome que tiña cancro. Melanoma maligno. Unha radiografía mostrou un tumor do tamaño dunha laranxa situado xusto por riba dos meus pulmóns. Outras probas mostraron varios pequenos tumores no meu fígado. O estraño foi que non tiña lesións na pel.

Por que conseguín isto? Non o sabían. Como o conseguín? Non mo puideron dicir. Despois de todas as preguntas e probas, a única resposta que ofreceron os médicos foi: "Kelly, es un caso raro".

Estraño. A única palabra que parece resumir a miña situación este ano pasado.

Antes de coñecer esta noticia sobre o cancro, levaba a vida máis común dunha rapaza de 20 anos. Estiven un ano fóra da universidade, traballando como axudante de redacción nunha editorial na cidade de Nova York. Tiven un mozo e un grupo de amigos estupendo.

Todo estaba en orde, excepto por unha cousa, e é xusto dicir que me obsesionara: estaba totalmente consumido por perfeccionar o meu peso, o meu rostro e o meu cabelo. Todas as mañás ás 5 da mañá corría tres quilómetros e medio antes de ir ao traballo. Despois do traballo, correría ao ximnasio para non chegar tarde á clase de step-aerobics. Eu tamén era un fanático do que comía: evitaba o azucre, o aceite e, por suposto, a graxa.

O espello era o meu peor inimigo. Con cada reunión atopaba máis defectos. Tomei un dos meus primeiros cheques de soldo, entrei en Bloomingdale's e comprei maquillaxe por 200 dólares, coa esperanza de que os novos pos e cremas borraran os erros cos que nacín. O estrés tamén proviña de preocuparme polos meus cabelos finos e castaños. Un consello útil dun amigo levoume á porta do perruqueiro máis caro de Greenwich Village. O seu consello custou máis que o meu salario semanal, pero, meu Deus, eses feitos sutís (que case non se podían ver) funcionaron de maxia.

Esta obsesión por como me veía extinguiuse inmediatamente despois de saber que tiña cancro. As cousas da miña vida cambiaron gravemente. Tiven que deixar de traballar. Os tratamentos de quimioterapia trastornaron o meu corpo e moitas veces deixáronme demasiado débil para falar. Os médicos prohibiron calquera tipo de exercicio intenso: unha broma divertidísima tendo en conta que case non podía camiñar. As drogas frustraron o meu apetito. Os únicos alimentos que podía estomacar eran bocadillos de queixo e pexegos. Como resultado, sufrín unha grave perda de peso. E xa non había que preocuparse polos meus cabelos: a maior parte caera.

Pasou un ano dende que souben as novas por primeira vez e continúo a loitar polo meu camiño cara á saúde. A miña idea do que é "importante" foi alterada para sempre. O cancro empuxoume a un recuncho onde as respostas son rápidas e sinxelas: que é o máis importante na miña vida? Tempo pasado coa familia e os amigos. Facendo que? Celebrando aniversarios, vacacións, vida. Agradecendo cada conversa, postal de Nadal, aperta.

As preocupacións sobre a graxa corporal, a cara fermosa e o cabelo perfecto desapareceron. Xa non me importa. Que raro.

Revisión de