Querida mastite: necesitamos falar

Querida mastite,

Non estou seguro de por que elixiches hoxe - {textend} o día que comezaba a sentirme de novo despois de dar a luz hai unhas semanas - {textend} para erguer a túa fea cabeza, pero teño que dicir:

O teu tempo cheira.

Como, realmente, realmente apesta. Non está mal que pasei semanas temendo ir ao baño; Estiven loitando por alimentar a un ser humano dos meus pezóns maltratados (ben, técnicamente, só un pezón, porque así de ben vai a lactación materna, pero xa entendes); e estou durmindo en incrementos de 45 minutos.

Pero agora teño que tratar contigo? Quero dicir, realmente, ninguén te invitou á miña festa posparto, polo que non estou seguro de por que te empeñas en vir todo o tempo.

Cando esteas preto, non podo funcionar, por moito que o intente. Intento loitar contra ti, pero ti, mastite, ben, es máis forte ca min en moitos aspectos e, para ser honesto, odio por iso. Cando estás comigo, xa o sei ao mundo exterior, parece que son un pouco dramático.

"Como pode unha persoa estar tan enferma por unha teta dolorida?" Estou seguro de que o meu marido se pregunta. "Como pode durmir tanto a miña muller cando só é un pouco de leite tapado?" debe cuestionar. "Por que diaños me pediu que volvese a casa cedo do traballo cando non ten máis que facer que aguantar un bebé?" Imaxínoo pensando.

Pero ti, mastite, oh, es un mestre astuto, non si?

Deslizas o teu camiño cara ao meu pobre e maltratado corpo coma a serpe silenciosa que es, infiltrándose nos meus condutos lácteos coa túa perversa misión. Agardando en modo furtivo para liberar aos teus secuaces no meu sistema inmunitario ata que me doen as articulacións e os membros me tremen de febre, e cada parte de min síntome demasiado esgotada como para moverme.

Cando sinto por primeira vez a túa presenza, esa tan lixeira punta de dor na miña teta, a que está, xa sabes, ocupada en nutrir ao meu bebé de comida, énchome de horror.

Cando sinto un lixeiro arrepío no corpo e me atopo a buscar unha manta aínda que estea a 90 ° F e se esgota o esgotamento que parece moito máis que o agotamento dos pais recentemente nados, comezo a entrar en pánico.

Iso non ... non é? Non, non pode ser ... non si?

E entón, cando comezan os escalofríos e comeza a queima e a dor ao máis pequeno movemento brilla, quero chorar mentres me enchen de xustiza indignación.

Como se atreven as miñas tetas a traizoarme así ?? A lactancia materna non é suficientemente dura sen que os meus condutos lácteos traballen contra min? Non se supón que debemos ser algún tipo de equipo aquí, non?

Quizais non te decataches disto, mastite, pero a miña vida faise aproximadamente 10 millóns de veces máis difícil cando estou demasiado febreiro para moverme, alimentar ao bebé faime apertar os dentes e chorar e incluso agarrala dame.

Quero dicir, de verdade pensaches este antes de que te decantases por min? Que tes que gañar atascando os meus condutos e espallando o caos masivo polas miñas células, hmm?

Ah, pero esa non é nin a parte máis malvada do teu plan, verdade, mamite? Porque se a febre, o esgotamento tan profundo que apenas podo levantar as pálpebras, a dor, os latidos, a inflamación e o cuestionamento de todas as decisións da vida non fosen suficientes, engadiches a cereixa na parte superior con como debo derrotarte.

Porque o único remedio necesario para desterralo - {textend} alimentando ao bebé coa dor - {textend} é o que máis doe. Ah, si, realmente es un mestre no teu oficio, non si?

Podes pensar que, baseado na cantidade de veces que estivemos xuntos, temos algún tipo de situación de BFF, pero déixame dicirche algo, mastite:

Non somos amigos. E definitivamente non é benvido aquí.

Doume conta de que probablemente teñas a idea de que estás baseado no feito irónico de que unha vez que te infiltraches no meu corpo, é fácil volver a facelo.

Así que permíteme asegurarte, aínda que conseguiches entrar na porta, prométoche que non estarei lanzando a alfombra de benvida. De feito, estou facendo todo o que podo para manterte fóra: {textend} o molesto veciño que simplemente non pode ter a pista.

Entón, cando botan os antibióticos e toda a auga que estiven chugando chega á túa festa ... cando esta compresa quente comeza a romper a túa malvada fortaleza, ben mastite, espero que teñas a pista e saias á estrada. Porque esta mamá? Xa fartou de ti, moitas grazas.

Atentamente,
A túa última vítima

P.S. E non penses que volvemos xuntarnos. Como sempre.

Chaunie Brusie é unha enfermeira de traballo e parto que se converteu en escritora e unha nai de cinco anos recén acuñada. Ela escribe sobre todo, desde as finanzas ata a saúde e sobre como sobrevivir aos primeiros días de crianza cando todo o que podes facer é pensar en todo o sono que non estás durmindo. Séguea en Facebook.